releio o texto
e desconcerto
palavras em letras
indispostas
aos olhos
fechados

o livro infindável
multiplicado
em páginas
repete passagens
de errados personagens:

                  os mortos
                   os amortecidos
                    as mortalhas
                     a sensação indecifrável
                      do mistério na página
                       seguinte.

Absorvo o tema e o contemplo
em escala: a janela
do mundo transportada
à página anterior.

O livro infindável traz
a perda de tempo. O tremor
da terra devastada.

Nenhuma vírgula acrescentada
ou diminuída. Nenhum ponto de vista
encontrado ou escondido.

Na infindável história em capítulos
e subtítulos o livro se depara com a vontade
férrea do leitor. O livro nas mãos.
Em qualquer cidade, na espera, na angústia
da ante-sala do hospital. A aproximação do clímax
e a antecipação da vida repetida.

Uma vez estive aqui penso

como leitor
e folheio a página infindável
do livro. Pela lombada calculo
a quantidade de folhas e a multiplicidade
                                          das páginas.

Não imagino o peso entreolhado no vértice
do conto, do romance; no hemistíquio
do poema declamado.

Infindável o corpo se junta ao livro
e sonham finais infelizes, finais
acalorados em beijos. Finais
inexistentes.

                  Ao contrário do prometido
o mundo se revela ingrato ao leitor
amigo: esmigalhado entre
conceitos e a concepção da história.
 

O livro infindável confia
ao homem a leitura do tempo
em espaços intercalados.

Dimensão: sonho a continuação
da história em palcos, em cinemas
desfeitos em estacionamentos.

A infindável história destruída
no silêncio dos automóveis estacionados.

O som da buzina, o ranger dos freios,
o personagem atropelado sobre o friso
central do palco: a rampa leva o carro
ao centro e o desfaz em capítulos.

             Infindável livro: melancólico
em tristezas disfarçadas; saudoso
no sono e o sonho de páginas percorridas
com a ponta do dedo molhado no virar
a página seguinte e seguinte e seguidamente
destituída do caminho.

A mesma página reduz dramas
em comédias. A tradução em introdução.
O remédio entre duas e três
palavras ditas em repetições.

A dimensão inexata: leio e releio a página atual
e busco ao molhar o dedo a folha seguinte.

              Infindável parábola metaforicamente
recolhida ao dia. O rubor da face diante
do desconhecimento do elenco formatado
na recontagem da história.

       Leio o título e tateio o livro:
sobram espaços vazios de leituras
não iniciadas. A infindável vida
                     desregrada aos óbices
                     e o sexo permissível
                     aos homens de vontade
                     insubmissa à criação
                     literária.

          O livro: capa, apresentação, dedicatória,
                     prólogo, sobrecapa, texto.
          O primeiro capítulo: a letra decora
                     o início do texto. A sobrecarga
                     de tinta sobre a palavra dita
                     em mágica retórica.

          Iniciado, o livro se demonstra infindável
em vicissitudes e tragédias. O riso esplendoroso
dos adjetivos e a aspereza das palavras
em cantos dedilhados como músicas.

            Permanece o infindável assunto:
            remete o leitor à profundeza
                                  grandeza
                                  altivez
                                  ao alto espaço
                                  percorrido
                                  na civilização
                                  incorporada
                                  como texto.

      Fecho o livro, apago minhas marcas
      sobre o insucesso da leitura. Destaco
      em riscos o ranger dos dentes.

O livro permanece infindável na estante
onde repousa o instante inicial do personagem.